Ansiedade materna

Não que eu queira apressá-lós, mas seria tão bom poder falar como adulto e ter a certeza de que compreenderam cada palavra.

Eu sei, eles têm o tempo regente da natureza, aquela mãe que já nos distanciamos a ponto de não conseguir acompanhá-la. Mas veja, esse tanto de demora para colocar um par de tênis só pode ser pirraça.

Planejo um almoço de domingo, fico feliz em olhar para a criança que se lambuza de frango e molho de tomate. Segundos depois ela já está com as mãos em cima do sofá e o meu mundo acaba com um grito que ultrapassa as salas e, quando chega ao ouvido infantil, só a faz rir da peripécia.

Adoraria saber que ter pressa para o desfralde me traria um futuro menos nostálgico. Mas saber que daqui uns anos sentirei falta de limpar cocôs do chão me faz desconfiar de que a espécie humana está fadada ao erro.

Desconfie daquele que se orgulha de que o próprio filho andou aos nove meses. Desfraldou aos dez. Alfabetizou aos dois anos e meio. Com cinco, fala alemão. Benzadeus, gente. Essa pressa toda de chorar e se lamentar que passou tão rápido. Pra quê isso?!

Estou desconsiderando que toda e qualquer honra dada a esta idade é inútil. Servirá de alguma coisa quando, se bem sucedido, seu filho entrar em alguma retrospectiva com algum Faustão da época e você puder opinar “Sempre foi à frente dos demais, falou cedo, desfraldou sozinho, andou ainda mais cedo. Que saudade.” E os telespectadores dirão “que babaca presunçosa(o)”.

Talvez não utilizem a palavra presunçoso, pois além do desuso, ela interessa a poucos. Mas fique certo de que os sinônimos serão menos educados.

Olhando agora, talvez limpar o chão não seja tão ruim. E esse turbilhão de palavras só me tire de uma monotonia tediosa destinada aos adultos. Vendo assim, de pertinho, certo são eles. Livres. Transgressores. Sujadores de decoração profissionais. Se eu abdicar do trono dos portadores de trinta e dois dentes, talvez entenda melhor. E viver passará a ter sentido.

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